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    可他的脚尖还在一下一下地点着地——那是在数来人还有几步到门口。

    一顶软轿落在阶下。

    轿夫的肩膀让竿子压出了一道深沟，换肩的时候"嘿"了一声，声音闷闷的，像是从胸腔里挤出来的。

    夜风把轿帘吹开了一角，露出里头一团灰暗的影子——那影子动了动，像一只蛹在茧里翻身。

    轿帘掀开，露出一张沟壑纵横的老脸。

    赵好德扶着轿框，缓缓站起身来。

    动作极慢——先是探出一只枯瘦的手，搭在内使肩头，指尖扣着内使的肩膀，像老藤缠着树干；然后弓着腰，一步一步从轿厢里挪出来，每一步都像踩在刀刃上，小心翼翼，生怕哪个关节不听使唤。

    左脚落地的时候，嘴角抽了一下——那是在忍疼。膝盖上的旧伤，天阴就犯，今夜恰好有雨意。

    朱柏看着这个老头走路的姿态，忽然有一种奇怪的感觉——

    这个人，不像是从轿子里走出来的。

    像是从坟墓里爬出来的。

    那种沉稳、那种迟缓、那种对疼痛的麻木——不是老人该有的，是死过一次的人才有的。

    他穿了件半旧的锦袍——朱元璋亲赐的，压在箱底多年，舍不得常穿，只在见王爷的时候才披上。

    料子确实好，十年了还是那样鲜亮，可穿在他身上却显得格外空荡——肩膀处塌下去两块，袖口长出半截，把他那双枯枝似的手遮得只露出几根指头尖。

    像一件华服套在一截枯木上，怎么都不对。

    袖口上绣的云纹让虫蛀了一个小洞，他拿同色的线缝过，远看看不出来，近看那针脚细密得让人心酸——

    堂堂前任吏部尚书，连补衣服的针线都舍不得假手于人。

    他白了半边头发，剩下的那半边也是灰白相间，跟深秋的枯草一个颜色。

    头顶的发髻用一根乌木簪子别着，簪子的头磨秃了，不知戴了多少年。

    脊背弓成了一张虾米，走起路来一步三晃，活像一棵让风折了腰的老松树——还立着，但随时可能倒下。

    可他的眼睛很亮。

    这是朱柏头一个注意到的——这个老头身上什么都老了，唯独那双眼睛不老。

    沉着、锐利、不动声色，像两枚打磨了几十年的铜镜，什么照进去都映得清清楚楚。
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